Gestern zum ersten Mal seit etwa vier Jahren wieder die Schulter ausgekugelt, abends. Der Schmerz zwingt mich in der Küche zu Boden, ich liege, embryonal gekrümmt, schreiend vor dem Kühlschrank.
Der Mitbewohner ist verwirrt: Was soll das denn sein, Tschaikowski?
20. Februar 2007
Autsch
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